Вы немного несчастныСлышу я - вы немного несчастны,
Слышу боль в безыскусных словах,
Тот, кто к боли вашей причастен -
Плачет изредка в таяющих снах...
И на сердце повесив замочек,
Удалившись от всех в чуткий мир,
Вы оставили - след - ли, следочек -
Тень Садов и рыдающих Лир...
СонНа облачке, взирая сверху вниз -
Создатель - с лентою портновской...
При облаке гуляет теплый бриз
И тучки разгоняет ловко!
Машинка швейная строчит, легка,
С весёлым бойким бормотанием,
Лишь, направляет твёрдая рука
Иглу - божественным касанием.
Задача непроста: из лоскутков
Скроить очередную Душу...
Здесь надо подобрать - и цвет, и шов,
И выбрать: что - кому - получше!
Вот Этой - лоскуточки Суеты -
Неярких будничных оттенков,
Портной вздыхает: " Будешь, видно, Ты -
Земной... И мысли будут мелки,
Не воспарить Тебе над суетой,
Не помечтать о горнем мире...
Сама Ты - Суета, но я - с Тобой -
Я - рядом на вселенском пире..."
Душа готова! Повертел в руках
И положил в корзинку рядом.
" Забыл... Вложу-ка в Душу божий страх -
Пусть отражается во взгляде!"
Пора другую Душу мастерить
Из бархатной тяжёлой ткани...
Погладил: " Что ж, Тебе - иною быть -
И жить без лишних слов и брани.
Твой гордый ум не будет знать преград,
Откроет тайну мироздания.
Мыслитель! Не пойдёшь назад-
Вперёд, пытливое создание!"
Остаточки атласных лоскутков
Создатель приложил Поэту:
"Пусть будет сотканной из нежных снов!
Споет, слагая мне сонеты!"
К закату - солнце, на исходе - день,
Лоскутные дремали Души...
Зловещая нависла тьмою Тень -
И ливень не оставил суши!
Промокло облачко, Господь промок,
Продрогли Души - вот, несчастье!
Создатель, просушил их так, как смог -
Лекарством - сладкое Причастие...
Однако, Демон Зла торжествовал:
Как удалась его проделка!
Не состоялся Душ рождённых Бал -
Пусть ливень был - не мощный - мелкий -
Но полиняли краски лоскутков,
И бархат заблестел несвеже...
Не так их замышлял увидеть Бог!
Вот, улыбаются - все реже,
А, спустятся с небесных отчих кущ?!
Потерянны, безлики и больны.
Добычей для ловцов несчастных душ!
Гуляй зловещий праздник Сатаны...
Ну, а Создатель вновь, пыхтя, сидит
За швейной облачной машинкой,
Прекрасных Душ - здоровый свежий вид -
Мне грезятся за облачною дымкой...